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WERNER LAMBERSY
ou le bazar de Werner
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À observer par le trou de serrure des télescopes, l’œil ne voit plus la porte.
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Narcisse se noie parce que sur l’eau son visage a pris soudain des rides.
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Le poème est une cathédrale qui s’en tiendrait aux ruines de ses colonnes.
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Quoi que l’on dise des femmes, c’est vrai ! Nietzsche.
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Les mots que l’on écrit sont des cris qui ont besoin d’un peu de silence.
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Lumière toujours pressée de se jeter dans ce qui ne la regarde pas.
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Les pierres, quoi qu’on dise, étaient polies bien avant les hommes.
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En ce temps-là, le péché originel restait original.
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Le haïku est un poème au millimètre près, un mini maître en somme !
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« On ne fait plus dans le glaïeul, le gothique est mort » dit la fleuriste.
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A soixante dix ans, comme tout autour de moi a vieilli !
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La télé passe des images de la lune pendant qu’elle passe dans ma fenêtre.
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Au bar, on reconnaît ceux qui font le remake en solitaire du Titanic.
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Acupuncteur érotomane cherche femme avec talons aiguilles.
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Savez-vous que la baie des Anges tire son nom d’un petit requin ?
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L’éternité voudrait qu’on prenne sa vessie pleine pou une lanterne.
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La prose va au bout ; la poésie toujours aux origines.
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Le jour de ton anniversaire, ta mort rajeunit d’un an.
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Les rides sont les portées musicales de l’âme.
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La sagesse sert de frein à main pour une voiture à l’arrêt.
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Les feuilles sont des oiseaux qui ne volent qu’en automne.
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Collectionneurs de reliques ne spéculez pas sur le sperme des saints.
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Quand le temps nous aura tous tués, il ne lui restera que le suicide.
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Qu’on me rende mon corps dans l’état où je l’ai trouvé en arrivant.
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Le visible est pour l’œil ; l’invisible, pour le regard.
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La pensée du néant dépend pour beaucoup des fonctions intestinales.
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Tant va la cruche « allo » qu’à la fin on raccroche.
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On sort toujours sale d’un bain de foule.
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Le matin, les oiseaux ont l’air de ramasser les miettes de la nuit.
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C’est se croire bien grand que de se croire tout seul !
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Dégrafer un corsage est un art ; sortir d’un jean, une mascarade.
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Ce type rit comme on secoue une vieille armure !
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Combien la publicité mensongère de l’éternité, a-t-elle poussé à mourir ?
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L’extase serait un excès de vitesse e la raison !
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Le Pont des Arts serait, dit-on, devenu une simple passerelle.
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Le Terre tourne tout le temps ; étonnez-vous d’avoir le vertige !
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Cela fait des millénaires que le jongleur de lune casse des assiettes.
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« On a eu le Fils, on aura le Père » (de Obaldia).
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Une femme n’est vraiment nue que lorsque nous sommes aveugles.
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Un poète a le droit de penser, le poème a le droit de s’en f…
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Comme pour nous, chez les robots, la mort est une coupure de courant.
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