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JOCELYNE BOSSCHOT
Alger, Juin 1983
L’amour a brisé les murs de la ville étouffoir,
Parmi les ruines, les délabrements,
Les immondices infâmes et le pourrissement des âmes,
Il s’est mis tout à coup à fleurir, à exister
irréel et incompréhensible.
Plus l’esprit est enseveli, enfermé, enchaîné,
Et plus il irradie sa lumière magnifique
Dans l’obscurité où l’on s’efforce de le maintenir.
Pourquoi y a-t-il toujours germe d’espoir
Quand tout espoir a été réduit à néant, en cendres.
Rien n’est absolu, le rien n’est pas absolu,
Il y a toujours quelque chose en train de naître sous les décombres.
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