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PATRICK JOQUEL
Déambulation 4
Ce 28 février 2002. Traverse de l’orée du bois. Premier soir au balcon.
Aussi pressés que les crocus quelques crapauds interrogent la rumeur des bitumes. Le silence ici ne connaît plus l’épaisseur de la terre. Il rature d’un trait les déplacements des humains.
Aussi léger que le papyrus qui ondule au souffle du soir. Je ne bouge plus. Sauf ma main droite. Et mes yeux. Mes poumons, mon cœur aussi. Tout ce qui est automatique et qui fonctionne encore.
Je ne bouge plus. Je me repose. Me pose à nouveau. Dans l’écriture et son silence. Comme d’autres se déposent sur les mots du cantique de Siméon.
Par moments le piège à vent accroché au ginkgo biloba tinte et les bambous bruissent. Ce souffle de la nuit caresse la peau d’un souvenir. Celui des soirs de Kaolack. Quand après la chaleur du jour la respiration de l’océan venait laver la sueur salée des corps…
Les lieux mènent leur vie propre et personnelle. Indifférents aux hommes. Le Bego tout occupé à ses froids poursuit durant mon exil sa présence. Ecrire ici qu’il m’attend relève plus de mon désir que du sien. Peu lui importe ma présence ou mon absence. Mon pas interfère si peu sur son corps. Il existe et sa durée lui suffit.
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